15.01.2015 в 13:26

Пишет  Rowana:

Мне тридцать два, скажи мне, ну, кем я стал?
Есть же другие люди, что кровь и сталь,
Есть же другие люди, что мед и млеко,
Что не теряют ценности век от века.
Я же все время падаю, как калека,
Кто бы хоть раз поверил, как я устал.

Мне тридцать два, скажи, для чего я здесь:
Спать до полудня, трахаться, пить и есть,
Страхи носить, как ведра на коромысле?
Есть же другие люди, что сплошь из смысла,
Те, у кого под скальпом блуждают мысли,
Те, кто из слез и смеха мешает взвесь.

Мне тридцать два, скажи, что там впереди,
Буду ли я один или не один,
Буду ли так же выть на луну под вечер,
Прятать от посторонних свои увечья,
Станет ли лучше или хотя бы легче,
Станет ли чуть поменьше дыра в груди?

Мне тридцать два, скажи мне, кто я такой:
Камни столицы, хижина за рекой?
Есть же другие люди, что гомон станций,
Есть же другие люди - вино и танцы,
Есть же хоть кто-то, с кем я смогу остаться
Сталью и кровью, медом и молоком.

---

И пока я вода, и во мне корабли трубят,
Я шепчу за твоей спиной, мол, иди ко мне,
Но сумей удержаться, лучше скажи мне "нет",
Не пускай меня в мир, где по-прежнему нет тебя.
(C)Rowana

---

11.05.2014 в 13:03

Пишет  o_tebe:

Наконец ты ломаешься и кричишь ему – всё, довольно, хватит, ты мне больше не нужен!
Ты отпускаешь его как дикого зверя на волю и забываешь, что когда-то звала его мужем.
Теперь у тебя всё будет совсем иначе, милая, ну же,
Начинай жить по-новому, так, как хотела ты.
Подруги тобой восхищаются – ты такая сильная, это же какая нужна решимость!
Ты удаляешь из памяти его мобильный и ощущаешь себя свободной и несокрушимой,
Ведь ты доказала себе, что можешь свергать режимы
И без сожаления жечь мосты.
Но ты так по нему скучаешь – до боли в мышцах, до ощущения выкручиваемых суставов.
Ты твердишь себе: одной так свободно дышится, всё, дорогая, помучилась и перестала,
Пора заменить его на кого-нибудь из «запасного состава»
И наконец забрать у него ключи от своей двери.
Но тебе так паршиво, вот бы сбежать подальше и не видеть тополями заснеженный город,
И чтобы вокруг только море, пустые пляжи, и на горизонте – немые, седые горы,
И еще чтобы хоть немного действовали собственные уговоры:
Всё пройдет, ты же такая сильная, черт тебя подери.


(Эста Мигирата)

---

12.05.2014 в 15:28

Пишет  o_tebe:

он ей скажет: "я так устал", и снимет пальто и повесит его на стул,
она будет смотреть с интересом - каким он стал,
вот вернулся - не весел, не брит, сутул.

он ей скажет: "прости меня дурака", и протянет руки в попытке её обнять,
она увернется, скользнет по плечу рука.
раз отказался - вот и нечего обнимать.

он посмотрит: "вот значит как", и с тихим вздохом пойдет на кухню - чего-то ждать,
она закурит в густой предрассветный мрак.
выйдет тихо за дверь,
оставляя его умирать.

в одиночестве он сварит им кофе, и выпьет один две чашки,
ну а может вернется?
может даст - тот последний шанс?

она с грустью подумает - "большой мальчик, а верит в сказки,
глупые сказки, про каких-то простивших нас". (с)

---

20.04.2014 в 15:00

Пишет  Rowana:

Между нами с тобой черта,
Пусто внутри, больше не хочется ничерта.
Сорок дней молитвы по мертвой любви читать.

---

02.12.2013 в 17:36

Пишет  Rowana:

Я пою эту песню, когда больше не знаю, что во мне не болит,
Когда хотела быть для кого-то Евой, а стала опять Лилит,
Когда новая осень мое горькое счастье вдруг обнулит,
А я помню все твои родинки, каждый твой выбитый позвонок.

Я пою эту песню, когда на границе с явью ныряю в пропасть,
Когда в твое злое сердце теряю и ключ, и пароль, и пропуск,
Когда опять по утрам нахожу в своих русых прядях проседь,
Когда я жду твоего звонка - и не отвечаю на твой звонок.

---

капли
Лала Тарапакина
Он глядит на нее, как пит, проживший с ним двадцать лет
до момента, как умереть.
Она гладит его, как мать, хороший дает совет,
но руки ее как плеть.

Не гореть, так тлеть.

***

Он говорит ей речи, она собирает вещи.
Он говорит ей - дальше не будет легче.
А она молчаливо ему отвечает - ничего это вовсе не означает,
просто будут сильнее плечи,
да сердце крепче.

***

А он говорит ей - ты только дыши!
А она не слышит.
Она просто, как раньше, старается жить и
дышит.
Иногда её так корежит, что аж колышет.
И она слетает с высокой крыши
И летит не меньше, чем 10 лет.
В промежутках делает всю работу
Малышей выгуливает в субботу
Как-то раз в неё тут влюбился кто-то.
Но её-то нет.

***

Проходит примерно год, он звонит ей - привет, голубка
Она говорит "Минутку" и мимо трубки -
"Любимый, я ненадолго", и голос хрупкий
звенящий, счастливый, солнечный, жгущий, чуткий,
чувственный и щемящий, как из-под куртки
его, если спрятать её туда.
Тогда он поспешно прощается и бормочет
прости, говорит ей, уже ничего не хочет.
о, черт, говорит. И она так легко хохочет,
что больше он не появится никогда.

И теперь стоит и стынет в дверном проёме,
с телефоном замершим у лица.
Никого вокруг в её тихом доме: ни глупца, ни бога, ни подлеца.

---

24.09.2013 в 17:33

Пишет  Rowana:

И я пою эту песню, когда пишу стихи и письма, которые ты удалишь, не читая,
Когда шлю в пустоту звонки, которых не ждешь, на которые не отвечаешь,
Когда шепчу автоответчику все слова, которые ты не готов услышать,
Когда мои струны звенят с каждой минутой все тише и тише,
Когда я вдруг понимаю, что уже практически не скучаю -
Я пою эту песню, когда ставлю точку там, где должна была быть запятая.

---

30.06.2013 в 17:42

Пишет  Rowana:

Слушай меня внимательно, преданно, вдруг услышишь,
Как самолет тарахтит под левым моим карманом.
Не говори, кто тобой остался опять обманут,
В чьем непрочно заштопанном сердце ты занял нишу.

Холодно, мой самолет устало ныряет в воздух,
Где темнота вдруг с размаху встретит глухим ударом.
После всего ты не будешь нужен мне даже даром,
Все, что хочу сегодня - успеть оказаться возле,

Быть с тобой рядом: маленькой, глупой, смешной, ведомой.
Мой самолет летит, темноту рассекая утром -
Это как сжечь мосты, как рассыпаться перламутром,
После долгого дня наконец оказаться дома,

Там, где пахнет под вечер оладьями и блинами...
И пока твои грузные чайки ползут по взлетной,
Где-то внутри груди вдруг взрывается самолет мой -
Расскажи мне теперь, что уже не случится с нами.

---

Ты говоришь, что счастье невозможно,
Препятствий тьма и все ужасно сложно.
А я считаю: если б мы любили,
То все преграды даже и не всплыли.

Эдуард Асадов

---

Когда мы теряем что-то безумно ценное,
то выглядим, как никогда, совершенно целыми.
(С)

---

28.09.2012 в 23:11

Пишет  Rowana:

Настоящее счастье немногословно.
Я каждый раз в тебя окунаюсь, словно
В июльское море, горячее возле берега.
Расскажи о любви мне так, чтобы я поверила:
Все остальное уже условность.

---

Я люблю тебя, слышишь?
Неважно, доступны ли сети.
Расставания временны.
Вечность подходит для встреч.
(С)

---

1.
Почему не отец? – уважала до той же грани...
...Облака ему в ноги бросала, сомкнув края.
Он учил меня жизни. И он же смертельно ранил,
Потому что "моя – это значит ВСЕГДА моя".

Экзальтация боли в бокале – кровавым ядом...
Я по-прежнему помню, как в "ты" превращалось "вы"...
Мне его не хватает. /Я сделала всё, как надо/.
И другую меня он бы вряд ли любил. Увы.

2.
И пускай не любовь, но едва ли слепая похоть.
/Он не та половина, что я бы хотела взять/.
Мы вдвоём совершенно едины... И это плохо,
Потому что я в курсе, что можно, а что нельзя.

Он – мои восемнадцать. Мои золотые годы.
Он всё видит. Всё слышит. /И любит себя во мне/.
В океане пороков, конечно, не сыщешь брода.
Потому что иной неделимости просто нет.

3.
Это было весной. Апельсиновым ярким маем.
Первой ночью /из тысячи тех, что он сжёг дотла/.
"Мы увидимся снова?" – "Не знаю. Прости, не знаю..."
Через годы – попытка ремейка на summer love.

Средиземное море осталось таким же синим.
Почему между рёбрами пусто? Я здесь – ...и что?
Я бежала за юностью, невод железный вынув.
Только призраки таяли, в звёздный летя поток.

4.
Никогда ни_единого_шанса. Бессильно злиться,
Прикрывать отвращение глянцем дежурной лжи
И срываться на грубость... Надменными стали лица,
Неизбежным – похмелье, фальшивой – привычка жить

По неписаным правилам избранной, лучшей пары.
/Я спасла бы обоих, решившись закончить фарс.../
Наша ненависть стала матёрой, хотя и старой.
И она с нами правит.
Точнее сказать, за нас.

7 октября 2012


© Copyright: Екатерина Балахонова

---

Девочка пьёт города – по глотку, неспешно.
Бешеной сталью сканирует мир вокруг.
Девочка выглядит милой (хотя бы внешне)
/То, что внутри, не сошло бы, пожалуй, с рук/.

Девочка носит корону (уж как прибили):
Вкусы толпы ей известны со школьных лет.
Девочка пахнет ванилью, но с ноткой чили,
Гладит по шёрстке – а в пальцах зажата плеть.

Девочка знает, что криками боль не лечат:
Хочешь? – добейся. Не хочешь? – не надо ныть.
Девочка пашет, как лошадь. Но каждый вечер
Прячет в ресницах по-женски смешные сны.

Девочка целится в небо – земли ей мало.
Сдохнет, но сделает, молча нажав на газ.
...
Девочка пишет – "of course, all for you". И смайлик.
Он отвечает.
С поправкой на "all for us".

Екатерина Балахонова a.k.a. ~goddess~

@темы: стихи

---

Мало ли кто живёт по строкам из твоих стихов, засыпает, в пальцах зажав мобильный, каждый год обследуется, диагноз его таков: человек не должен
любить так сильно. Это лечится в мягких стенах, изорванных простынях, передозом успокоительных, сна и боли. Этот мало ли кто, дьявола так и не
отыскав, продал душу, чтоб просто нутро вспороли и достали её, принёсшую столько бед, столько пьяных речей в онемевшую трубку... Он мечтал с
тобой рядом встречать рассвет, на замёрзшие плечи набрасывать куртку. А вокруг упоительно пусто, и режет вдох воспалённое горло, которое он
лечит, потому что таким одиноким не нужно слов, после дня давно не приходит вечер, после ночи - утро, сплошной туман, застилающий мир, где ему
нет места, где никто не спросит: ну как ты там? где быть слабым - излишне и неуместно, где любовь - старомодный ненужный хлам.

© Copyright: Хрустальная Марго, 2012

@темы: стихи

---

В такие ночи сходят с ума или пишут бывшим,
Кричат в подушку так, что никто не слышит.
Именно в эти минуты-часы Всевышний
Находит чуть поважней дела... В такие ночи ломают судьбы и антресоли
И, онемев от внезапно разросшейся в сердце боли,
Плачут так долго, что в воздухе пахнет солью. И мир вращается как юла.

Copyright: Хрустальная Марго, 2013

@темы: стихи

---

13.08.2011 в 16:07

Пишет  Харта:

Забавно

11.08.2011 в 01:23

Пишет  Эшу Пяти Огней:

про мотивацию
и все-таки постановка вопроса гениальна))

Самый целеустремленный человек- это тот, который очень хочет в туалет. Все преграды кажутся несущественными. Кроме Цели. Согласитесь, смешно слышать фразы типа:
Я описался, потому что:
- не было времени сходить в туалет.
- я был слишком уставший...
- потерял надежду... Я не верил что смогу добежать.
- ну конечно. Он то добежал. У него ноги вон какие длинные...
- я слишком глуп чтобы это сделать...
- я уже 5 раз описывался. У меня никогда не получится добежать...
- это явно не для меня.
- я постучался в туалет - но мне не открыли...
- мне не хватило мотивации...
- у меня была депрессия...
- у меня нет денег, я не могу себе этого позволить!....
- ... Решил сходить завтра)))

Внимание! Вопрос: используем ли мы эти фразы в жизни в других ситуациях, от которых зависит наш УСПЕХ?)

(с)тырено

---

попрощались.секунды три
пальцы заново привыкают к пустым карманам.
до порога-вся как струна, отзываешься на щелчки
его пальцев.и все мало его.
мало.

еще дышишь не кислородом-его парфюмом,
еще волосы лежат так, как он сдвинул своей рукой.
забываешь пароли; и в мыслях-трюмах
*черт. да чтобы тебя так душило мной*
(С)

---

30.10.2012 в 23:12

Пишет  we were young like the Universe:

30.10.2012 в 22:21

Пишет classic.:

никогда не звоните бывшим,
не срывайте трубок,
не смейтесь с ними над вашими старыми шутками.
иначе вы будете духовными проститутками,
изнасилованными
дорогами,
остановками и маршрутками.
никогда не отвечайте, на поздней ночью присланное,
отчаянное сообщение
размером в две простыни,
притворитесь безучастными,
не задавайте встречных вопросов.

а иначе вся эта канитель
с "а ты помнишь, как было круто",
"мы же собирались слетать в Египет"
никогда не закончится.
и вас досуха,
до самого донышка, выпьет.

[ума не приложу, какой тут ещё придумать эпитет]

никогда не звоните бывшим,
не храните всяких душещипательных переписок,
даже когда чувствуете, что терпению вашему конец близок,
путь "уйди, но вернись, когда я буду по тебе умирать" - отвратительно низок.

так что не нужно банальной рефлексии, песен заезженных на репите,
просто поймите -
теперь вы без него (без неё) кушайте, пишите, спите.

и никогда им больше в полтретьего ночи, пожалуйста, не звоните.

"- Привет, Вэнди!
и хлопнет оконная рама
- Прощай, Питер"