в конце пути, ведущего, как мне казалось, в небо,
я утыкаюсь в тело твое и запах твой, и колючую власяницу.
в конце пути, которого, в общем-то, просто не было,
я обнаруживаю себя все в той же пустой темнице.
все в тех же стенах, чей узор наизусть изучен,
все с той же кружкой в руке - металлической и холодной.
все с тем же полом сырым и в тугой излучине
у изголовья отметки... четыре года.
четыре месяца и четыре лета -
я ожидаю спасения и божественной благодати...
я открываю дверь, и, веруя, что препятствий нету,
я отправляюсь в путь, на который меня не хватит.
я отправляюсь в путь, чтобы снова вернуться в темень,
и эта пытка надеждой страшнее прочих.

я верю в то, что ты полюбишь меня со временем
и эта мысль никак умирать не хочет.


© Copyright: Марта Яковлева,

@темы: стихи

---

Dear John

Они все мне врут, Джон.. взрослее меня, моложе..
Сажая на поезд, целуя в холодной пустой прихожей..
Им хочется стать чем-то значимым, быть у меня под кожей..
Они все мне врут, Джон.. а ты так уже не можешь..
Совсем никого не любить оказалось довольно сложным..

Они все мне врут, Джон.. как будто боятся правды..
Сначала хотят удивить, обещают игру на равных..
Сюжеты из детства, вино, место в списке любимых самых..
Потом выбирают себе беззащитных, наивных, слабых..
Ведь чтобы любили не нужно быть идеалом..

Они все мне врут, Джон.. я делаю вид, что верю..
Когда не звонят пару дней и когда не звонят неделю..
Так хочется чувствовать, гнаться голодным зверем,
Но не за чем, не за кем.. поздно, на самом деле..
У каждого в жизни бывает одна потеря..

Дарья Овчинникова

@темы: стихи

---

29.10.2012 в 20:06

Пишет  o_tebe:

а потом ты действительно разлюбляешь
не врешь, а правда, без самообмана
он больше не сердце и воздуха больше не мало
и видишь его случайно, а это уже не надо

просыпаешься осенью, заводящей роман с зимой
впереди огни, алкогольный вечер, второй выходной
и внезапно чувствуешь, что не знаешь себя такой
что вот с этой порывистой тошнотворной болью
ты была настоящей такой, собой

и давно уже не думаешь, где же правда
кто останется в прошлом, кто ждет тебя впереди
и нехватка чего-то, бывает, щемит в груди
не царапая, но задевая
все межреберные океаны
все, что столько времени зашивала
от чего так стремилась уйти

(Морская Аня)

---

23.10.2012 в 23:15

Пишет  o_tebe:

два с половиной года без всяких драм:
обрастаю спокойствием по утрам,
доверяю аркам, мостам, дворам,
мало пью, говорю в основном о детях.
на моей любви к тебе наросла кора.
иногда я думаю, что пора
уже тронуться в путь, что тесна нора,
но из жизни моей теперь никуда не деться.

и без драм не то чтобы плохо - нет,
мне готовят чай, собирают с собой обед,
мягко стелют, совсем не бьют, выключают свет,
если я засыпаю с книжкой под теплым пледом.
жизнь полна - как карманы полны монет,
мне тепло, как сиротке, который обут, одет,
и осталось теперь получить от тебя ответ -
чтобы полной была над судьбой победа.

но ты мне не напишешь. ты знаешь, что
в этом случае снова - пожар, потоп,
снова вспомним о боли прошедшей, той,
снова старые шрамы закровоточат.
остается просто делить на сто,
и писать, что пишется - словом, то,
что разумные люди не пишут,
а ставят прочерк.

(Янка Ли)

---

23.09.2012 в 21:51

Пишет  Вестик:

Боже, если надумаешь дать мне любви взаимной
Вместо моих соплей
И чужих страданий по мне безжалостных -
Пусть она будет скорая, бьющая точно в цель,
Доводящая до ожогов, до беспредела,
До долгих совместных лет.
И сильнее меня.
Сильнее меня, пожалуйста.

tu_kinoplenka

---

Кто бы знал, что шесть лет умещаются в пару строчек..
Что от счастья становится пульс быстрее и хуже почерк..
Что нельзя получить только то, чего сильно хочешь..
Даже если ты веришь и, глаз не смыкая, ждёшь..
Что в итоге страдают люди, которых ты бережёшь.. Кто бы знал, что тебе так понравится жить в неволе..
Что не сделано снимков, где было нас только двое..
Нам казалось, умрём, а теперь никому не больно..
Если встречу тебя в переулке – пройду, опустив глаза..
Иногда время всё же нельзя повернуть назад.. Каждый знал, куда шёл и хотел попадать под вечер..
Я, конечно же, помню ключицы твои, и плечи..
Это тоже пройдёт.. ничего не бывает вечным..
Как бы мне ни хотелось хранить часть тебя внутри..
Время – просто песчинки сквозь пальцы.. одна, две, три..

© Copyright: Дарья Овчинникова, 2012

---

ты думаешь, что я легко ушла?
да...
за угол и вниз
спиной по стенке... (Милена Ладная)

---

05.06.2010 в 05:22

Пишет  <fake>:

lost in thought №174;
когда мы перестаем ждать того, что сводило нас с ума когда-то; оно нас само находит.

---

Искала тепла, понимания и похвал,
крутилась вечно, как белочка в колесе.
И каждый её потихонечку убивал,
а кто-то - так даже сразу и насовсем.

И каждый её так отчаянно веселил,
и каждый сильнее раскручивал колесо.

Один говорил: да ну, ты не соль земли,
а так, украшение жизни - для тех, кто соль.

Другой ни разу не называл своей
и на людях делал вид, что он конь в пальто.
А третий просто выкручивал руки ей
за то, что она, мол, фея, а он - никто.

Четвёртый к ней не приблизился ни на шаг,
досадовал пятый - "будешь плохая мать".
Шестой рассуждал:
нет, слишком уж хороша,
не я - значит, будет она меня убивать.

***

У них за окном - веток тонкие кружева
дрожат, и гуляют коты, и звенит трамвай.

Он любит.
И хочет, чтобы она - жила.
Она говорит: убивай меня, убивай.

Хотя бы слегка, иногда, в выходную ночь.
Хотя бы вот так, не взаправду, не наяву.

Когда у меня на горле холодный нож,
я только тогда и чувствую,
что живу.

(c)Kaitana

---

вопрос


Отчаянно хочется такого сладкого мальчика, вязкий мед,
У которого взгляд насквозь и улыбка белая,
Который выслушает, дослушает, все поймет,
Опустит в бокал твой колотый лед,
Подойдет
И спасет, Ничего не делая. Такого отчаянно правильного, чтоб не пил, не курил,
В кино на ночные показы за руку тебя водил,
Прикладывал силы, безудержно много сил,
Чтобы ты подошла и просто доверила,
И никогда его больше взглядом таким
Не мерила. Отчаянно хочется поехать с ним летом на юг,
К широкому морю, он бы везде создавал уют,
Даже если соседи ругаются, много пьют,
Чтоб гулять с ним за руку вдоль прибоя.
Ненавижу море. Отчаянно хочется такого, чтобы приезжал к тебе по звонку,
Никогда не оставил бы тебя ночью одну,
Через дождь и мглу,
Безо всякого «не могу»
Отводил бы беду. Чтоб глаза его (обязательно теплые!) смотрели в душу мою,
Чтоб он звонил мне около десяти раз на дню,
Чтобы однажды робко сказал «люблю»
И свел тоску бы мою к нулю.
\all my melancholy about you\ Отчаянно хочется его, совсем на тебя не похожего.
С ровной кожей.
Он пришел бы и спас меня после пытки тобой,
И нажал бы отбой,
Зализал, как прибой
Слижет мной на песке оставленный след. Но потом он сказал бы «люблю». И что я бы сказала в ответ?

Ася Троцкая

---

и в то время, как японию трясет, а ливию терроризирует каддафи, я у себя дома гипнотизирую твою фотографию. и не то чтобы я безразличен к стране восходящего солнца и массовым волнениям, просто у меня от тебя свои личные землетрясения.

---

Я уснула на закате, и мне снился город, снова показавшийся родным, самым родным на свете, самым знакомым – все его мостовые, кондитерские, лужайки,
трамваи, летящие по мосту, сам этот мост – по нему, помню, я ездила на велосипеде, да, подо мной огромная река, за рекой слева большое круглое здание
концертного зала, а справа – Старый Город. И много-много солнца, и март, или апрель, и эти цветы пеной на лужайках, и щурящиеся от света люди на
набережных, и твой коричневый мягкий шарф, и воздушные змеи, и облака, и корабли, и роза в зубах хохочущего ребёнка. Я видела город, в котором больше никогда не будет меня, я видела, как ты идёшь по той самой знакомой улице, садишься в трамвай, который будет не лететь –
ползти по мосту, или в машину – если она купит тебе машину – и едешь, внимательно исполняя все правила, останавливаясь на переходах, стараясь не
смотреть на чужих детей, ведь по камням этого города никогда не протопают ножки твоего ребёнка, никогда он не промчится по этому мосту на велосипеде. Я видела, как ты приезжаешь в свою, такой дорогой ценой купленную лавку, сидишь, куришь, оглядываешься на дверь… видела, как ты стареешь, толстеешь,
как оплывает твоё прекрасное лицо. Я видела, как все эти долгие годы она будет заботиться о тебе - позвонит, спросит, что приготовить на ужин, напомнит, что нужно принять таблетку, проветрит
комнату, польёт цветы, тихо ответит мне, сняв трубку: «Здесь такой не живёт» - и возьмёт в руки нож, чтоб проделать ещё одно отверстие в ремне твоего
ошейника.

(c)muramur

---

И не слышит ни одного прописного довода;
слишком долго им очарована-околдована, –
без него и не помнит, кто она.

От неё теперь толку, как от повешенной.
В собственном подъезде теперь – лабиринты Эшера;
не найдёшь дверей, не встретишь его.

Ладно просто б ушёл по весенним лужам – но
он с работы приходит домой, он приходит к ужину,
и неясно, кой чёрт здесь нужен ему,

и неясно, сколько бродить – годы, дни ли, месяцы ли, –
бесконечными четырёхмерными лестницами,
на которых двое
не могут встретиться.

Kaitana

---

Ревность

Ну конечно...Она вон какая!
Вся звенящая, с кудрями русыми,
Да со статусами многозначительными,
Философскими /но без пафоса!/.
И читает, и чтит Коэльо,
Знает смысл слова «дискретность», А также «корпускула» и «эпигон».
Впрочем, нет. «Эпигон» – не знает.
У нее позитивные видео
/Вперемешку с дежурными «стильными»/-
Типа «ёжик, грызущий вкусняшку»
Или «мент голышом танцует». Она что-то вроде «золотой молодёжи» -
Только лучше. Сложнее. Дороже. А что я? У меня даже фото
Исключительно черно-белые,
Вот бы в «эмо» податься, да возраст...
Ну, а так бы вообще – с превеликим...
Я могу лишь цитировать Сартра,
И занудствовать, как все плохо, Пребывать в меланхолии вечно
И лелеять свои заморочки. А вообще-то, я придираюсь.
Нормальная она девушка.
И больше тебе подходит.
Вы неплохо смотритесь вместе.

© Copyright: Анна Дэ, 2011

---

Есть такие вопросы, от которых в песок голова,
И ответы, от которых спрятать лицо в ладони.
И поэтому лучше даже и не начинать.
Например, это ответ, имею ли я на тебя права,
Например, это вопрос, как записана я в твоем телефоне.
Не уверена, что мне хотелось бы это узнать. А когда вдоль канала, еще не чужие, в начале весны,
Я подумала – а ведь этот момент никто никогда не отнимет,
Потому что он весь проштампован печатями вечности.
И когда опустеет рука и до края наполнятся сны -
Это будет потом. А сейчас - сей-час – на губах твое имя,
Карамельного вкуса, длиною до бесконечности. И я вся так похожа на девчонку-фанатку сладостей,
И ты весь похож на конфету, которая никогда не кончится,
И поэтому выплюнуть кажется невыразимо трудным.
Угощаешь меня ассорти завалявшихся радостей,
Только мне, вследствие диабета, уже их не хочется,
Слишком много гадкого сахара растеклось по моим сосудам. Мне несладко быть девушкой-лучше-чем-ничего
И совсем уж невкусно быть тёткой-на-грани-отчаяния,
А особенно, зная, что скоро тот день наступит,
Когда мой телефон переименует «любимого моего»,
Сменит автоматически по твоему у-молчанию
На «абонента-который-всегда-недоступен».
© Copyright: Анна Дэ, 2011

---

Вдруг захотелось тебе рассказать, что пришла весна,
Что отодрался рулон поролона сегодня с оконной рамы,
Что я по Богу за зиму соскучилась, но не умею в храмы,
Да и не хочется, иБо не Бог там, а так... Тоска.
Что три недели, а может четыре, сумела прожить без грамма,
Но эти граммы пока еще пулями точными бесятся у виска.

Что так смешно неопознанной тенью ходить вдоль твоих окон,
И на "Вот тут..." затыкать своим мыслям ладошкой морду,
Просто хожу по дорогам твоим, и виляю, как пес, хвостом,
Если в мелодии улиц поймать удается твои аккорды.
Наша история мягко устроилась в камешках под мостом,
Ей там гораздо уютней, чем в наших карманах, хотя и твердо.

Что у весеннего неба теперь абсолютно другой формат -
Больше под нас не заточен огромный и важный город.
Что я людей выбирать продолжаю на ощупь и наугад,
И что мой шов на надбровии мной символично вспорот...

Но я поглубже ныряю в толпу, в суету и в ворот.
Просто когда все кончается...
Знаешь, тогда молчат
:
стихи Катя Цойлик

@темы: стихи

---

два друга
Лан Дыши

я кричу сейчас так
как кричат в океанах киты,
гордость что-то совсем износилась,
мне позвонят
и это опять будешь ты,
а я ответить тебе даже не в силах. мне не докричаться,
мне до тебя за километры,
волны сбивают с ног,
слова путают ветры,
северные.
мы себе даже неверные, не то,что друг другу.
мы просто два друга,
просто два друга.

---

***
Когда мне надоест накачиваться дешевым алкоголем,
и блевать любовью в чужих парадных...
Когда перестанет кровью сочится имя твоё,
выжженное у меня между лопаток...
Когда мне станет совсем неважно, с кем ты коротаешь ночи свои.. Какие наркотики употребляешь, когда остановится сердце в твоей груди..
И вообще - есть ли там сердце?..
Я перестану дышать. Когда мне будет ненужно утыкаться в твоё плечо, дотрагиваться до твоей руки, чтобы прожить еще пару дней...
Когда в прокуренных кофейнях я перестану десятой чашкой кофе к вечеру начинать свой день...
Когда я перестану видеть тебя в каждых встреченных глазах,
искать знаки в песнях, стихах, движениях губ...
Я перестану дышать. Когда я проснусь однажды в чужой постели с красивым и любящим - не тобой, и не испытаю при этом острого приступа тошноты...
Я впервые вдохну воздух,
который забрал ты... © Copyright: Анна Бизенкова, 2009

---

Когда нет никакого внешнего конфликта,
Приходится самой выдумывать сотню внутренних.
Меня зовут Тьма, если переводить с санскрита.
Не суть в общем...Я хочу, чтоб ты был рядом, такой нежный, такой утренний.
Я хочу, чтобы ты опять называл малюткой,
Понимаешь? Ты, а не Вертинский из всех динамиков. Я хочу опять кверх ногами одевать куртку.
Да кого я обманываю? Никогда ближе не станем мы.
Ты также будешь писать мне из тамбура:"Скоро увидимся, детка, и это здорово"
Я - встречать тебя в четыре утра на вокзале.
Из разжиженного аргентума я превращаюсь в олово.
За три месяца без тебя я становлюсь крепчайшей породой стали. Ты приедешь, не скажешь ни слова, мы постоим покурим,
Спросишь: "Ну что, детка, рада, что мы увиделись?"
Мне всегда было интересно, где же ты понабрался вот этой дури -
Вопросов, на которые все ответы очевидны, самоуверенности и желания, чтобы тобой насытились.
Я привыкла, что получаю все, чего захочу,
Кроме твоей прописки где-нибудь в Петербурге. Понимаю, ты ждешь, когда я уже замолчу.
Я найду тебя, даже если глаза заставят играть в жмурки.
Забери меня. Тут же зачеркивать, удалять,
Не звонить, не писать. Это difficult. Это муторно.
Засыпать, чтобы мне приснилось, как мы опять
Под одним одеялом. И ты, нежный, ты, утренний..
Лилия Кучмаренко

---

И напомни мне, чтоб я больше не приезжала, Чтобы я действительно не смогла"
Полозкова

Милый, я к тебе не приеду. Знаешь ли, мне совсем не хочется
Проторчать перед шкафом час, чтоб в итоге потом раздеться,
Шататься на каблуках в маршрутках, думать, как с тобой поздороваться,
Собирать пылесосом в твоей квартире осколки своего сердца.
Милый, я не приеду. я знаю все наперед -
Твои скучные монологи после моих истерик; "Детка, я не вернусь, пойми. Ну найди ты себе другого и все пройдет.
Т - прекрасное море, но я - не последний берег.
Выйдешь замуж, родишь детей ему, позвонишь мне,
И я буду предельно рад за тебя и счастлив."
Милый, я не приеду. Каждое слово твое станет бессмысленным, станет лишним.
Я устала вертеться ужом на твоей сковородке в масле. Милый, я не приеду. Зачем? Чтоб стихами потом забрасывать?
Чтобы строить из строчек лайнеры, возносящие твое без того нехуевое самолюбие до галактик?
Да я лучше детей, от тебя рожденных, буду собакам дворовым стравливать,
Чтобы в их генетический код триплетом не затесалась твоя наглость.
И вот тут ты звонишь: "Знаешь, я тут подумал.."
(Ничего себе - ты подумал!) "Не надо, не приезжай". Знаешь, надо наверно, чтоб Бог меня с кем-нибудь перепутал:
Почему? Я любила тебя слишком сильно. А таких не берут в рай.
Лилия Кучмаренко